Es mostren els missatges amb l'etiqueta de comentaris Poesia. Mostrar tots els missatges
Es mostren els missatges amb l'etiqueta de comentaris Poesia. Mostrar tots els missatges

La llangoniça

Del nas a la boca,
no'n tastaràs gota,
de la boca al nas,
no'n tastaràs pas.
(popular).

Una vegada era un bailet
ros, bonicoi i aixeridet.
Altre els seus pares no'n tenien
sempre en tot el complavien;
així l'infant, aviciat
creixia en tota llibertat.
Si aprendre res no li agradava,
per les rondalles s'exaltava,
i que en sabia és ben segur,
de cap a cap, més que ningú.
Jamai com ell hi hagué criatura,
per a atrapar lleminadura;
no s'escapaven a son zel
vi bó, formatge, arrop i mel.
La llangoniça era sa gloria
i no'n deixava per memòria,
ja en dalt posada o baix en post...
¿Qué? ni tancada en el rebost.
¡Ah! d'açò plà!'n sabia massa,
¿I en robar nius? ¡oh, quina traça!
Fos en aubaga o en solei,
ni un ne escampava per remei.
Com no volgués gens esmenarse'n
son pare un dia va enfadarse'n
amenaçant-lo de valent;
i el bordegàs, llest com el vent,
anà a amagar-se a les garrigues,
fent són dinar no més de figues,
ápat ben magre, en veritat,
per qui ni s'havia desdejunat;
amb tot gran sort de la figuera
que era del trull a la vorera.
D'ací d'allà, rodant pel bosc,
sobtadament se li féu fosc,
i, perdent l'esma desseguida,
són desconsol no tingué mida.
En els seus pares al pensar,
vinga plorar i més plorar;
Més per son mal no veia cura,
i, caminant a la ventura
en mig la calma de la nit,
entre els matolls sentí un brugit.
Era un ocell que xericava,
i amb sos xerics així parlava:
—Vil infant, matador dels meus fills,
ja són ben just cástic per tu aquests perills.
I espèrat, encara;
com jo vaig plorar-los, plorarà ta mare,
que el golut gegant
amb la boca oberta ja t'està esperant—
¡Oh! aquell reric li era un suplici;
peró més gran fou són desfici
quan entre un clar d'espés fullam
vegé quelcom i sentí un clam.
Llançava el clam ronc, formidable
un homenàs espaventable
d'una alta torra en el bell cim
al peu d'un ample i fosc abim.
—Tinc gana —la veu deia—, molta gana.
¡I quina olor sento de carn cristiana!—
Ja creia el noi ben certa cosa
sa fi propera llastimosa;
amb tot, corria esparverat
com veritable esperitat,
quan un gran trò, un fort tro's va oure,
brillà un llampec i es posà a ploure;
i ell, el senyal fent de la creu,
corrent i comanant-se a Déu,
topant un marge, una altra roca,
una paret o alguna soca,
xop de mullena i ple de fanc,
al fons lliscava d'un barranc.
Seguint el ploure amb sa malícia,
vingué de sobte una clarícia,
que fou de gran consoloció
pel qui's cregué sens remissió
ja que ocirava a la baixada
un casinyot de poca alçada.
El teulat veia fumejar
i una claror a bai trespuar.
Amb tot i el fanc i la mullena,
que li donaven tanta pena,
pensant tan sols en l'eixopluc,
anà a la porta, i doná un truc.
—¿Qui hi ha? —li contestava, reganyosa, una veueta rugallosa.
—¡Obriu, obriu si us plau, per caritat! -feia el petit desconsolat-
De casa vaig eixir seguint ma deria;
no sé on só, vinc mullat, mort de miseria
¡Deu-me un bocinet de pa!
i posada fins demà!—
Es mig obrí llavors la porta,
i una vellota magre i torta,
com estrambòtica visió,
aparegué als ulls del minyó.
Besant-se i com tot una cosa,
la barba i el nas es feien nosa,
no se li veia una dent;
tot era lleig i desplaent,
tot fastigós en la xaruga
d'esquena igual que una tortuga.
Mirant al noi de fit a fit;
—Entra, si vols —li deia— totseguit;
pero vana serà ta demanda,
que ací no tindràs llit, ni pa ni vianda,
ne sortirás dejú.
Doncs sé ben bé qui ets tu,
ja m'ha contat la perdiu
i altres ocells que tú els malmets el niu,
que ets un gran golafre i un desobedient...
Però, així i tot, espérat un moment-.
Dins de la casa, una caldera
bullia en mig d'una foguera.
La vella, els ulls fits en alló,
parlà com fent-hi una oració:
—¡Oh, follets els bons follets
els meus estimats fillets!
feu-me una llonganiça ben llarga, groixuda
i bona com altra jamai n'hi hagi haguda—
No se sap d'on un rondinar
de moltes veus va contestar:
—Mare bruixa, som atents
per fer vostres manaments—.
Entre brugits, la munió aquella deia en pesada cantarella:
—Trinxa, trinxa, empebra, sala,
¡Hala! ¡Hala!
Ompla, lliga. ¡Iça! ¡Iça!
una formosa llonganiça
fins ben premsadeta
i confitadeta—.
Parava el cant, i en cert indret
d'entra la terra i la paret,
la llonganiça eixí sens triga,
que era talment una gran viga,
duent-la un eixam d'homes molt nans,
menuts, menuts i estravagants.
Amb goig la veia el noi confús.
—Per tú l'han feta gamarús
—digué la vella—. Cuita, dónat brasa,
agáfa'l d'un cap i et durá casa.
Més si per la gola et deixessis temptar,
abans d'arribar-hi volent-ne menjar,
no ho aconseguiries,
i llavors ¡ai de tu! tot ho perdries—.
Veient-ho el noi tot plà i senzill,
ben fort prengué el cap del cordill,
i aquella massa de carn crua
moguda fou per la corrua
dels nans, qui armant gran esvalot,
la conduía passant per tot
com cuca monstre de cent cames,
xafant la brosta i trencant rames.
Ja el tris perdut, cuasi sens bieix,
i famolenc amb greu panteix
volgué pujar a la flairosa
gran llangpniça sabrosa
per atipar-se'n descansat.
¡Ni mai que ho fes! Tot d'un plegat
la gran baluerna feu parada,
i damunt d'ell enverinada,
queia la turba d'aquells xics
malvats follets, qui amb gres pesics
i cop des punym el cagolaren.
Després com fum s'evaporaren.
Ajegut allí, sol i malmés,
ja no tenia fam ni res
més que una set abrusadora
i hant que sentia allí a la vora
d'una fonteta el dolç cantar,
com no es podia bellugar,
llavors vingué el desesperar-se,
fins que, retut, va desmaiar-se.
......
Uns colps molt forts i molt seguits
li retornaren els sentits;
i es trobà lliure de fadigues...
¡al peu del trull de les garrigues!
Tot extranyat, guaità el seu volt.
Clar i esplendent lluía el sol;
més el seu pare, bastó en l'aire,
enfurismat, sens planye'l gaire
el colpejava durament
perqué li fos ben escarment.
Amb perilloses malalties,
passà en el llit molt i molts dies;
més (quina sort!) lo ocorregut
per sempre més li fou salut.
Va refrenar la llepolía;
anant a estudi, hi aprenia;
ja els nius d'ocells no va inquietar;
a les besties va estimar;
mai de fer feina es cansava;
als seus vells pares venerava;
amb sa bondat i seny, essent
el gran exemple del jovent.
Sía el bon Déu sempre alabat
i el dimo ben soterrat.
La rondalla s'ha acabat.

Llistat de publicacions on ha aparegut:

La teixidora

Si no fes viure ab desfici,
seria lo meu ofici
un ofici mòlt bonich;
jo fins sè que tota reyna
tenia per noble feyna
lo teixir en temps antich.

Mon promés tè gran memoria,
y va contarme l'historia
d'una reyna qu'enviudá:
mes d'un príncep la volia,
y ella ab tos se prometia
quan sa tela haguès fet ja.

Y alló que dias feya,
quan era nit ho desfeya;
quiscun d'ells ab desconhort
son amor abandonava,
y ella sola's delitava
pensant en son espós mort.

Llansadora
corredora,
passa y fóra.
¡Tot fent via,
com somnia
lo meu cor!
Mon amor
es teixidor.

De ben xica estich sens pare,
ja fa temps morí la mare,
y al teler vaig travallant.
Aqui visch en companyía
d'un aucell que tot lo dia,
tot lo dia va cantant.

Mes tinch l'esperança hermosa
de que un jorn serè l'esposa
del qu'es ja mon estimat.
Sempre'm diu "dolça amoreta",
jo per ell estich desfeta...
Quin goig fa quan va mudat!

En la feyna molt s'afanya,
bon grapat de diners guanya,
es lo rey dels teixidors:
quan ell pega cop de brida,
pels fils brollan desseguida
rams, aucells, fruytas y flors.

Llansadora
corredora,
passa y fóra.
¡Tot fent via,
com somnia
lo meu cor!
Mon amor
es teixidor.

Ara vaig atrafagada,
que s'acosta la diada,
y he de ferme un rich vestit.
Ab las joyas qu'ell va darme,
que bonica he de posarme!
quin goig faré aquella nit!

Quina vida será aquella:
nostr'amor may será vella,
may deixarnos, ni un instant.
Que contenta jo estaria,
si Dèu volguès algun dia
que tinguessem un infant!

Mes callém! Des d'esta sala
sent que algú puja l'escala...
¡Ay! es ell, mon aymador!
Qu'es bonich açó que canta!
Fins la seva veu m'encanta,
son cantar m'arriba al cor.

Llansadora
corredora,
passa y fóra.
¡Tot fent via,
com somnia
lo meu cor!
Mon amor
es teixidor.


Llistat de publicacions on ha aparegut:
Llistat de premis:

¡Gloria á Soler!

Catalunya, desplega las alas,
pósat totas las joyas y galas,
y á ton poble congrega y recull,
ensenyantli la via mes dreta,
mes segura d'honrar al gran poeta
qu'es lo nostre llegítim orgull.

Y si á Schiller venera Alemanya
y á Moreto y á Lope la Espanya,
si la Fransa corona á Molière
y al gran Shakspeare enlayra Anglaterra;
cánten, cánten los fills de la terra:
«!Gloria, gloria per sempre á Soler!»

Llistat de publicacions on ha aparegut:

Visió

I

Vaig despertarme, y bé'm dol.
Corría a sa posta'l sol
y fosquejava la sala,
quan a mon pare finat
viu, hermós, transfigurat
encontrí al peu de la escala.

Duya lo pit descobert.
Jo, ab goig me'l mirava, cert
de vèurel de la mort lliure...
Y ell me digué, ab viu dolor:
«¡Ay , fill meu! Aquí, en lo cor,
sent un mal que no'm deix viure!»

Quan vaig sentirlo ¡ay de mi!
ab gran fadich lo prenguí
y a la mia cambra'l pujava.
Mentre l'anava pujant,
ell m'abraçava plorant
y, tot plorant me besava.

Y abans de que jo pogués
dexar en mon llit extès
a mon pare per curarlo,
de colp lo somni finà ;
mes a l'ànima'm tocà,
que maymés podré oblidarlo.

II

Ara, lo sol al ponent
me fa pensar tristament
en l'aparició somniada.
¡Oh! ¿La resurrecció
y la transfiguració
no són cosa revelada?

¿Podrà ser. Redemptor meu,
que, inflamat d'amor, volguèu
a mos ulls manifestarvos
per a traurem del pecat,
recordantme que só nat
per a salvarme y amarvos?

Si aquell sol ponent vol dir
que ma vida va a finir
y'm volèu salvat, puch serho.
¡Fèume ser digne de Vós!
¡Jo en Vós crech, Deu poderós!
jo a Vós amo, en Vós espero!


Llistat de publicacions on ha aparegut:
  • Catalana, publicat el 15 de juny de 1921

Perqué canto

Al escalf del amor patri
volgué Déu que jo cantás,
y cantant, es com s'aixampla
lo meu cor apesarat.
Qui amor sembra, fa cullita
en la patria celestial.
¡Ay! potser más cansonetas
en la Gloria florirán.


Llistat de publicacions on ha aparegut:

¿Perqué cantém?

Quan sento al pich del sol una cigala
ó un grill en quieta nit,
penso: "Quí pogués sebre aquest insecte
si canta ple de goig ó de neguit!"

No 'u se; mes, pèl que veig en mi sospito
que fan ays de dolor,
puig casi sempre que mos cants entono,
es que'm va sobreixint lo fel del cor

Llistat de publicacions on ha aparegut:

A la memoria de D. Joan Mañé y Flaquer

(Joan Mañé y Flaquer)

Com la vella olivera rabassuda
que'l corch rou sens pietat nit y día,
y, ab la soca malmesa, un any y un altre
dóna fruyts que, nodrint, també llumenan,
tal ell vivint en perllongat suplici,
al bé de son prohisme's consagrava
guanyant cors, aclarint inteligencias
y flors sembrant en son camí d'espinas.
Y podent aixecarse fins als núvols,
a flor de terra preferí romandre
amagat, com la viola en la boscuria;
fins que, áliga capdalt, ab gran volada
fugí per habitar allí hont se colen
tantas virtuts com lo mon baix mensprea.

Ha mort lo noble amich, lo fort, lo savi...
¡Benhaurat ell! Mes ¡ay! trists de nosaltres!!


Llistat de publicacions on ha aparegut:
  • Boletín de la Asociación de la Prensa de Barcelona, publicat el setembre de 1901

Aubada

(*)
Al honorable senyor en Joseph Puiggari en la festa del seu Sant Patró y havent cumplert los vuytanta anys.

Es vostre Sanct, digne senyor.
Que per molts anys
açó meteix vos puscam dir
e'l goig en vos sentiu florir
lliure d'afanys.
Que se us mantenga jove'l cor
e vostre cors brolle salut
per enlayrar de la virtut
e del saber la gran valor.
Arbre rublert de bells fruyts d'or,
los vostres tanys
e quants de vos solen gaudir
no's cansarán de repetir:
«¡Visquèu molts anys!»

(*) Imitació mètrica de la que dit senyor descobrí fa molts anys entre'ls papers del Arxiu Municipal, la qual comença axí:
«Anauvosen la mia amor,
anauvosen.»


Llistat de publicacions on ha aparegut:

Oració de la Creu

Creu de nostra redempció,
jo't venero, jo t'adoro;
áncora de salvació,
jo la teva ajuda imploro.

Per que'm guardes de tot mal
en ma perillosa via,
faré en mi lo teu senyal
cada nit y cada dia.

De ton signe he de fer ús
en tot lloch per exalçarte;
si per mi't dugué Jesús,
jo per Ell he de portarte.

Quan del món y'l seu patir
trencará l'ánima 'ls llaços.
¡Creu, que'm vares redimir,
vina á obrirme los teus braços,

¡Feu que mori, Jesús meu,
abraçat ab vostra creu!

Llistat de publicacions on ha aparegut:

Recuerdo á Juan Juñer Vidal

Fuiste amado: soñaste con la gloria:
dejaste el mundo sin probar sus heces:
deudos y amigos, honran tu memoria
y te consagran fervorosas preces.
¡Dichoso tú mil veces!
Flor marchita en capullo,
descansa de la Muerte al blando arrullo.

7 Enero 1898


Llistat de publicacions on ha aparegut:

El ínclito

Á LA MEMORIA DEL RDO. DR. D. JOAQUIN PUJOL, PBRO. 

I
Entre el caos mundano,
con empeño tenaz, febril se agita
el pobre sér humano
que huye el sendero de la paz bendita
tras brillante fantasma que le incita.

Quien va en pos de riqueza,
cual se enerva del goce en los altares,
sueña éste con ideales de belleza;
otro, por encumbrarse en la grandeza,
estudia, ó con empresas militares
sojuzgar quiere pueblos á millares.

Mas nunca su afan sacia
quien de loca ambicion anda poseido:
el monstruo con falacia
«¡más, aún más!» va zumbándole al oido,
y así consuma su total desgracia;
dale hidrópica sed, crudo tormento
que es beber para hallarse más sediento.

Y mientras la fortuna
todos persiguen con la mente inquieta,
las horas se deslizan una á una;
siguiendo va el planeta
su curso imperturbable;
y, en fin, al miserable,
y al hombre de dinero,
y al príncipe altanero
la muerte pavorosa los iguala
tornando vil harapo toda gala.

Ni juzgue su memoria
á través de los siglos afianzada
quien alcance la gloria
en mármoles y bronces proclamada.
Sucédense los tiempos y las gentes:
en lucha de pasiones,
traen nuevas corrientes
nuevas generaciónes,
y con saña feroz hoy se deprime
cuanto ayer se ensalzara por sublime:
ó llega un cataclismo
que al héroe y la memoria de su rango
sepulta en las entrañas del abismo,
y palmas y laureles,
y plumas y cinceles
son ya informes despojos entre el fango.
Ley es incontrastable que perezca
todo cuanto el humano acá apetezca.

II
El varon que, prudente,
los hechos compulsando y las edades,
vió por toda leccion que lo presente
es sólo vanidad de vanidades:
el que la humana ciencia
cultivó, ni ambiciosa ni engreido,
sólo para adornar la inteligencia
que la excelsa divina Omnipotencia
le habia concedid
y dar luz y consejo al ignorante:
el que, apóstol solícito y constante,
al indigente retornó la calma
pidiendo al rico su oro
á cambio de un tesoro
dulce, intenso, inefable para el alma:
que, enjugando las fuentes de tristeza,
de aquellos mismos ojos
hizo manar raudales de terneza,
de gratitud, de amor y de esperanza,
cual volviendo jardín de bienandanza
este séco erial lleno de abrojos:
que manso y concentrado
vivir quiso anulado
para ensalzar al Dios de las Alturas:
que de este Dios ferviente enamorado,
amóle sin medida en sus criaturas:
que, en fin, todo su celo
fué dar paz al humano y gloria al Cielo;
este sér elegido,
cuyo nombre se extingue en el olvido,
pero, dejando aquí su inmortal obra,
el justo galardon, feliz, ya cobra
libre de todo mundanal resabio,
este es el grande, el genio, el héroe, el sabio.

Violeta perfumada
que habitas el vergel del Paraiso,
mansísima paloma
de nítida blancura inmaculada,
alma que Dios para su Gloria quiso,
pues tan grande virtud en tí se encierra,
envía tus arrullos y tu aroma
á la mísera tierra.

Julio de 1897.

Llistat de publicacions on ha aparegut:

En el entierro del poeta Federico Soler

(SONETO)

El estío abrasando, en sus rigores.
Junto al frío ataúd, nubes de incienso,
cántico funeral, dolor intenso,
coronas de laurel, lluvia de flores.
Ya silencio, ya música y rumores.
En severa actitud, cortejo inmenso;
tendido en la carrera, un pueblo denso
tributa al inmortal regios honores.
Maquinalmente tu cadaver sigo
cual si soñara con mi amargo duelo...
¡Mi corazón y mi alma van contigo!
Ni de llorar me cabe ya el consuelo.
¿Cuándo, cuando podré, ml dulce amigo,
darte el ósculo eterno allá en el Cielo?.

Llistat de publicacions on ha aparegut:
  • La Publicidad, especial dedicat a Frederic Soler (Serafí Pitarra) publicat el 9 de juliol de 1895

La Caritat

A Badalona, ab motiu d'inaugurarse'l monument dedicat à son benfactor D. Vicents de Roca y Pi.

(SONET)

La Caritat es ángel que aixopluga
sota sas alas, com lo cel inmensas,
las miserias, los dols y las temensas
de la humana existencia malastruga.
Ditxós un poble quan tal bé ell li duga
que senti'l rich: Part del tresor que llensas
pot minvar aquí baix penas intensas,
fent que'l martiri soportarse puga.

Tu, hagueres mes ventura, Badalona,
pel zel angélich d'un amant fill teu
que tot quant possehí, per sempre, 't dóna.
Áb gratitut lo bé que't fan corona;
y creix, creix en virtuts, filla de 1'ona,
espill dels pobles benehits de Dèu

20 novembre de 1892.

Llistat de publicacions on ha aparegut:

Observacions:
N'Antoni Careta Vidal llegeix aquesta poesia el 20 de novembre de 1892 en la col·locació de la primera pedra al monument de Vicenç de Roca i Pi a Badalona.

La pansa del llabi d'ella

¿Que t'ha eixit al llabi —dius—
eixa pansa, per desgracia?
¡Ay! Per mí, es un' altra gracia
que aumenta'ls teus atractius.

T'escau! T'ho dich de debó.
Pansa mes dolsa no's cría
á Esmirna ni á Andalusía;
me fa morir de passió.

¡Qui te la poguès robar
sens causarte mal ni agravis!
Me poso á tret dels teus llabis...
¿Me la vols encomanar?

Llistat de publicacions on ha aparegut:

Ceguera mortal

(Estramps)

¿Ahont vás, mortal que adalerat travessas
lo fadigós camí d'aquesta vida?
¿Te mou lo pler que á dolls assaboreixes?
ó bé l'afany de la mondana gloria?
¿Es qué del or t'incita la fatlera
que honors, y bèns, y goigs, tot ho procura?

Son los delits, ans de lograr, desfici,
y, un cop lograts, abatiment y fástich;
temptant lo cor, la gloria y las riquesas
may satisfán y á greus perills arriscan;
y be saps tu com tot aixó s'acaba
podrintse'l cos en miserable fossa.

Donchs, si es aixís ¿cóm negas altra vida
de benestar y gloria perdurables?
¿Pots creure tu que'l rey de la natura,
de que son tots los essers tributaris,
haja vingut aqui ab sa inteligencia
per' extingirs com tot alló més ínfim?

Per la Bellor sospiras y't daleixes
sempre afanyós, y solzament ne trobas
un trist esclat en monts de vil materia.
Es clam perdut ton clam per la Justicia.
Si aquests amors en lo teu mon no viuhen,
¿hont vas coneixels? d'hont te ve l'aymarlos?

Quan veus morir algú dels qui t'estimas,
quin sentiment n'has de tenir! Jo't planyo.
Dels meus parents y amichs que no existeixen
ne sento á dins del cor un vuyt terrible,
y aixó que sé qu' he de tornarls á veure!
Pero tú, malhaurat! cóm t'aconsolas?

Que'l teu conhort es la Filosofía
prou vas dïent ¡mes ay! no't puch pas creure
¿Li has vist desfer del mon las injusticias?
¿T'ha tornat may lo be perdut qu' anyoras?
Al ser mortal que clarament rahona,
mortal rahó per viure no li basta.

A tu mateix may t'ha bastat. Conféssaho.
Y sino ¿me vols dir quantas vegadas,
trobante sol ab l'ánima afligida,
una oració se t'ha escapat dels llábis
sentinte'l cor ruixat d'una fé dolça
que tot seguit l'ergull malvat gelava?

L'ergull te diu: «No més al testimoni
de lo que veus y tocas dòna crédit.
Nirvis y sanch es tot lo que dius vida
que's descompon y multiplica en altras.»
Nirvis, y sanch, y vidas que's transforman!...
¿Quí ho crea, mou, transforma y multiplica?

No per atzar, sino per' fins altíssims,
han sigut fets la portentosa máquina
del Univers y l'home qu' estudia
las sevas lleys. Naixent y morint géneras,
lo aprés per unas, va creixent ab altras;
pero jamay s'aclarirá'l misteri. 

¿Y es per aixó que negas l'altra vida?
Llavors orat ó be criminal foras:
orat, en perllongar lo teu martiri,
sols ab l'instint obrant, sense criteri,
y criminal, fent res pels que han de vindre
y fins en propagar la especie tua.

Seria en tú lo viure inconseqüencia
si convicció serena fos lo dupte
que com un cranch s'arrapa á ne'l teu esser.
Tu vius perqu' en ta negra mar de duptes
encara s'hi rebeja una esperansa.
A malgrat teu, es ella que't fa viure.

Ella es la nau que al port salvador mena.
Pújahi avans no pugan las onadas
precipitarte al fons que no te eixida.
Al Deu Inmens no vullas amidarlo.
Ell ha fet tot lo xich y gran que't volta;
mentres que tú, ni saps lo qu' es un átomo.

Del seu amor ets obra predilecta;
desconeixent á tal favor no't mostres.
Per' redimirt, va pendre carn humana:
clavat en creu y adolorit te mira;
veshi corrents, agenollát conféssal,
plora, humilíat, regenérat... ¡sálvat!

ENDRESSA

Pare y Senyor, que del no res vas traurens,
vullas usar de ta misericordia.
Als qu' encegats per la infernal superbia,
fugen de Tu, feslos venir (¡ets Pare!),
feslos venir, y feslos de Tu dignes.
Y á mi, fins qu' eixiré d'aquest desterro, 
dónam lo vol de l'áliga regina,
del selvatge lleó l'altiva forsa,
los cants del rossinyol, l'arpa dels ángels,
las remors del oreig y la tronada,
de terra y Cel colors, llum y armonías,
pera cantar ¡oh Déu! ta omnipotencia.


Llistat de publicacions on ha aparegut:
Llistat de premis:
Crítiques:

Pátria ¿dorms?

¿Dorms ó deliras, Catalunya?
¿No ha sigut prou per dexondirte
lo cop que't pegan, cop mortal?
Ningú per tú cap arma empunya
y fins alguns ab amor besan
la má que't clava lo punyal.

¡A ne quin punt ets arribada!
Tu t'has trobat encadenada,
y tas cadenas no has romput;
t'han posat jou, y has pres paciencia;
y, fuetejada sens clemencia,
al teu botxí no has plantat cara...
Tu ho has permés, tu ho has volgut.

No't ve d'avuy la malaltía;
va comensar ja fa centúrias,
y mal de mort es lo mal vell;
ve de quan, fluxa t'entregavas
á un castellá, y sacriticavas
al malhaurat comte d'Urgell.

D'ensá d'axó, com una orada
vas caminant á ta ruina
sempre sufrint calamitats:
sent d'una reyna la joguina;
ab reys, després, vivint en pugna;
després mirant tos furs cremats.

Acostumante al vassallatge,
la vergassada del ultratge
no't fa llansar crits de dolor
quan lo teu cos maca y espella...
Oh Catalunya! tu ets masella!
¿No tens sentits? no tens honor?

Un jorn los poetas t'exalsaren;
mes los seus cants prompte ofegaren
clams d'enganyosa llibertat.
Des de llavors, ta revivalla
veig que demana la mortalla.
Ab l'enemich gaya t'ajuntas...
¡Tot ho has perdut, res has guanyat!

Contempla á Hungría lliverada.
Guayta á Polonia trossejada,
qu'en pensament, encara unida
ni un moment para de bregar.
Mira la Irlanda en peu de guerra
!Deu lo deslliure d'Anglaterra
á est pom de flors que besa'l mar!

Guáytatels be tots aquests pobles
en sa desgracia grans y nobles,
mira lo qu'ets al costat seu.
L'un d'ells ja torna á tenir vida
y los demés treurán florida,
no morirán, perque s'amparan
á l'ombra santa de la Creu.

Pren tu la Creu també, y, com era,
pósala al cim de ta bandera
d'hont l'ha arrancada'l descregut.
Veurás l'afront de ta baxesa,
recobrarás ta fortalesa
y tornarás á la grandesa
del heroisme y la virtut.


Llistat de publicacions on ha aparegut:
Observacions:
  • Una poesia amb el mateix títol apareix en el llistat d'obres presentades a la festa dels Jochs Florals de 1889 amb el lema: Patria, Fides, Amor.

Al poeta Frederich Soler

Seyent á la taula ab la familia,
deixant las eynas del trevall,
arrenglerats veyent mos llibres,
prop d'un vell quadro del meu Sant

del teu triomf y de tas obras
ab entussiasme havem parlat,
y he dit, alsant la copa plena:
"¡A ta salut, genit inmortal!"

Y va de cor. Jo t'ho asseguro
per lo qu'estím la veritat;
per ma família, pe'ls meus llibres
y per la imatge del meu Sant.

Llistat de publicacions on ha aparegut:
Observacions:
  • Enviada com a carta d'adhesió per a la medalla conmemorativa a Frederic Soler (Serafí Pitarra).

Set de poesia

D'aquesta vall de llágrimas al fer la trista vía,
ditxós aquell que sempre felicitat somnía!
En mitj de tots los altres, ell es lo benhaurat:
sens por del esdevindre ni del passat, racansa,
un mon ideal se forja, un regne d'esperansa
hont, quan la mort lo sopta, se mira trasportat.

Ma vida es també un somni ¡mes ay! no's pot concebre
que aixís se puga viure ab una eterna febre,
sempre en contínua lluyta, morintse de passió.
Sols desenganys y penas aquesta passió'm dóna,
y açó mes m'encoratja, y açó encar m'esperona,
y fins delit hi trobo... Aixis es com visch jo.

Y açó 'm ve de naixensa. Encara no sabía
lo que significava lo mágich nom Poesía
qu'ella, la gentil reyna, ja dominava en mí.
La fé, en ma etat primera condahía mas petjadas
en vers un temple gótich, y, sol ¡quantas vegadas!
al peu de vellas runas, ingenuament plorí.

¿Per qué lo gótich temple mon jove cor tirava?
¿Cóm era que, á la vista dels enderrochs, plorava?
Fou un estrany enigma per mi may desxifrat.
Potser ja pressentía qu' eran vivents memorias
de llivertats antigas, de memorables glorias
d'aquesta meva pátria, hont visch com desterrat.

Lo sol al trench de 1'auba ó al corre vera la posta,
lo gay aucell que vola ó canta dins la brosta,
la flor de colors bella y rica de perfum,
1'altívola montanya, la espessa salzareda,
lo rondinayre insecte, lo peix qu'en l'aygua neda,
la lluna y las estrellas de tremolenca llum,

la mar blava y calmosa ó negra y enasprada,
lo ventijol, la pluja, la forta mastralada,
lo llamp encés que abrusa, lo tro esferehidor,
en mi tot reflectia un religiós misteri
que, ab ignorada forsa é irresistible imperi,
polsava, una per una, las fibras del meu cor.

Essent impresionable com una sensitiva,
de matas, de flors, d'herbas y d'altra planta viva
mos passos allunyava tement ferlas patir.
Ja may en cativeri tinguí de l'au las galas...
¡Deu meu, si jo voldria haver nascut ab alas,
y en l'ayre, ben en 1'ayre, del mon poder fugir!

¿Qué só en aquesta vida? Trist mariner que boga.
¿En aquest mar, que hi trobo? La pena que m'afoga.
Mes, entre'l mal que'm volta, jo concebesch lo be;
jo en lo desitj m'abruso de la bellor perfeta;
perçó he vingut á creure que Deu va ferme poeta
y qu'es la Poesía no mes lo que'm sosté.

Jo vaig sembrant pels altres los lliris y las rosas;
y ells mon camí guarneixen de plantas espinosas.
Sensible á tot afecte, he obert lo cor amant;
mes quasi tots me deixan ¡amors qu' eran ma vida!
Cada un en mas entranyas ha obert una ferida,
ferida dolorosa que sempre va sangnant.

Y be: ¿qué hi fa que sangnen? Açó será ma gloria.
Jo no desig ni espero deixar de mi memoria;
ab la má al cor ma via tot sol faré ¡oh Senyor!
Llohant lo bo y lo digne, lluytant com una fera
contra lo vil é innoble, morint per la senyera
qu'enclou los sagrats lemas de Pátria, Fé y Amor.


Llistat de publicacions on ha aparegut:
Observacions:
  • El 17 de febrer de 1889 es llegeix aquesta poesia dins l'acte d'homenatge pel cinquantenari de les publicacions de Lo Gayter de Llobregat.
  • Una poesia amb el mateix títol apareix en el llistat d'obres presentades a la festa dels Jochs Florals de 1887 i els Jocs alternatius de 1888.

A la memoria del poeta Antoni de Trueba

(Antonio de Trueba)

Jo vaig llegir los teus versos
fa mòlts anys essent petit,
y tant vaig enamorarmen,
qu' encara'm dura l'encís.

Tos cants pera mi van esser
l'arch preciòs de Sant Martí
que'ns trau la melanconía
d'un cel nuvolós y trist.

No hi he vist poelisarshi
fellonías ni grans crims,
ni pintarshi cataclismes,
ni lloharsi passions vils;

pero, en cambi ¡qué grandesas
descobres d'entre lo xich!
¡que'n mostras de flors boscanas
mellors que las de jardí!

Digas, cantor ¿d'hont los treyas
eixos conceptes sublims
que l'ánima embadaleixen
com ressò del Infinit?

De saberho y d'abrassarte
era tant lo meu desig,
que á Madrid volat hauría
jo, que no vull res d'allí.

Pero Dèu may va permetre
que á la Cort poguès venir
á cercarte ni á la bella
terra que va ser ton niu.

Ara, ja no podrè véuret
may mes en lo mòn dels vius..
¡Ay! (¡perqué vares morirte,
poeta de cor senzill!

¿Quí, com tu alentará al poble
ab honests y dolços rims
á muntar lo seu Calvari
com si fos verger florit?

¿Qui mantindrá sa esperansa?
¿Qui calmará sos neguits?
¿Qui parlará aquell llenguatge
que á tothom fa embaladir?

Lo meu cor tot va somoures
des del punt que l'escoltí. 

Prou he volgut imitarlo:
pero may ho he conseguit.

Per voler de Dèu cantares,
ben clar en ton llibre ho dius.
Si tant bè aquí refilavas,
¡cóm dens ferho al Paradís!

La teva ánima preciosa
en himne etern deu brunzir
¡Com estarán escoltante
encantats los serafins!

Poeta de la mev'ánima,
aucell que al Cel vas fugir,
ja sé que has mort per la terra;
pero en mon cor ets ben viu.

Per' tu, que no'n necessitas,
havem pregat jo y mos fills...
Ells t'estiman per tas obras;
prega per ells, dolç amich.

Fill d'una terra oprimida,
noble patrici viscahí,
demana á Dèu que deslliure
ton país y'l meu país.

Y á aquest Deu, que tant t'estima,
¡demánali un lloch per' mi...!
Si en carn no poguí may véuret,
t'abrassaré en esperit.

Mars de 1889

Llistat de publicacions on ha aparegut:

¿Poetas?

Tota honor nos sembla que's déu
colre. Ne los sabents mes de! entendre
passen, car fan honor als qui no
la mereixen.
AUSIAS MARCH — Cants morals.

No tinguè may la Poesía
tants com avuy de servidors:
quasi tothom ab entussiasme
va á son palau á fer la cort.
Jo sò un de tants, jo tambè l'aymo:
lo temps que fa, ni'l sè tampoch;
quan era nin ja'm dominava
lo gran poder d'aytal passió.
Pero l'amor que jo li porto
no's sembla en res á la de mòlts
que li rendeixen vassallatge.
¿Sòn ells poetas ó no'n sòn?

Vesteixen ells d'inflats vocables
extravagants inspiracións,
ó en altres mots vulgars ó exótichs
vessan arreu conceptes llorts.
De mon enginy ab Ja pobresa.
jo abella só que va pèl mòn
fugint dels cants y las matzinas,
cercant la mel entre las flors.
Si al cap d'avall n'ix humil bresca,
no es sols per' mi, qu'es per' tothom
y ab termes purs vull oferirla:
¿Son ells poetas? No, no'n sòn.

Aferman ells que de Poesía
per tot endret raja la font.
tan en lo crim y en la pobresa
com en lo noble y en lo bo.
"¿Cantar sentint?—diuhen.—Brau merit!
Lo que no's sent demana esfors."
Mes jo he cregut qu'es del Cel filla
y qu'en lo Cel tot es bellor.
Qui amor cantá sens may sentirme,
feu ab sos cants profanació:
si hi cantá fe, vils flastomías.
¿Sòn ells poetas? No, no'n són.

L'art convertint en baix ofici,
cantan segons demana'l só:
resant avuy, demá renegan.
llops ab disfressa de pastor.
No creuhen res ni res estiman,
no volen mes que or y renom,
y escala's fan los uns dels altres
per' satisfer sas ambisións.
Jo, sempre vaig ab ma conciencia
y en ella trop mon guasardò;
tot lo demès, per' mi, es follía.
¿Sòn ells poetas? No, no 'n són.

Sempre he cregut que la poesia
era la fe de la Bellor,
de la Bellor que'l Bè reflexa,
del etern Dèu magnífich sols.
D'aquesta fé que dins meu sento,
jo me'n he fet un sacerdot:
davant del mon n'aixeco'l cálzer
ab humiltat y devociò.
¡Oh! si no's veu en los meus llabis,
aquesta llum, nia en mon cor!
Perço es que dich ab veu sancera:
no sòn poetas ells, no'n sòn.

Bè sè'l poder que arriba á tindre
en cors mesquins lo negre oyd.
bè sè de cert que mon coratge
per ells jamay haurá perdò.
Jo'ls combatrè sens cap temensa
com bon creyent y soldat pros:
la rahò tinch, lo dret m'hi llansa,
é hi jugarém lo tot pèl tot.
Sè qu'ells voldrán ferirme sempre
fins á la mort y aprés ma mort...
Per ells no mes, per ells me'n planyo:
no sòn poetas, no, no'n sòn.


Llistat de publicacions on ha aparegut: